Gib zurück was
du von mir nimmst,
mit vollen Fäusten,
wie Kinderhände Kirschen im Sommer
die roten Flecken in weißen Kleidern
trage ich, nicht du, weil
deine Ernte nur Spuren hinterlässt
an mir, von dem was ich mal war.
Während du gedeihst, werden meine
Hände wund, beim Versuch mich
reinzuwaschen
von dir, und du nicht gehen willst,
ohne das ich auch Teile von mir
gehen lasse,
von dem, was ich mal war.
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